Sentir

Suspiro ao de leve. Contenho a respiração. Procuro ar.
Ar livre. Ar puro. Ar simples. Ar aconchegante.
Escrevo e parece que não me entendo. Mas quero escrever. Porque preciso.
Talvez haja uma razão para escrever assim sem nada dizer. Mas também não quero falar.
Escrever basta. Já me sinto melhor. E ainda não disse nada.
Confuso?Para mim já não.
Paro para pensar. Esclarecer. Desmistificar algo tão simples.
Vou. Quero. Consigo.
Um ponto final nesta história que não está mais presente em mim.
Finalizar algo que não me vai atormentar. Porque já não atormenta.
Não procurem perceber. Não quero que percebam.
Quero apenas escrever. Escrever sem fim.
Deitar, a pouco e pouco, o que tenho cá dentro.
Aproveitar o que é bom. O resto deito fora.
Já o utilizei. Já não preciso mais.
E se precisar, hei-de ter sempre a minha memória.
Quero "pôr quanto sou no mínimo que faço", como diria F. Pessoa encarnado no seu heterónimo Ricardo Reis.
E como ele escrevia tudo tão claro. Tão nítido. Tão simples. Como o ar que procuro.
E como ele escrevia tudo tão abruptamente. Como se rasgasse os sentimentos. Como se aspirasse ser a brisa, mas só se contentasse em ser o vento. Porque ele escrevia tudo de uma maneira que eu nunca conseguirei escrever.
Mas continuo a escrever. Não quero ser o Pessoa. Mas gostava de, por um dia apenas, conseguir o que ele conseguiu.

Passagem das Horas
"Trago dentro do meu coração,
Como num cofre que se não pode fechar de cheio,
Todos os lugares onde estive,
Todos os portos a que cheguei,
Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias,
Ou de tombadilhos, sonhando,
E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que quero.
(...)
Fui educado pela Imaginação,
Viajei pela mão dela sempre,
Amei, odiei, falei, pensei sempre por isso,
E todos os dias têm essa janela por diante,
E todas as horas parecem minhas dessa maneira."
Álvaro de Campos

Porque assim é tudo mais fácil.
Sentir tudo.
E não sentir nada.
Acabei de escrever. Pouso a caneta.
Adormeço.
E sinto tudo.